Texto loco II

Yo sé que no debería hacerte Meca de todo lo que escribo, pero no puedo evitar que éstas formas en tinta se tiren a los abismos silenciosos del no pensar en el segundo que viene, en la coma que viene. Me dejo desordenar como un montón de hojas por el primer viento que me cruce, dejo que mis manos muevan los dedos por si solas, y que éstos caminen junto con sus uñas por donde se les de la real gana. Dejo que escriba el vello de los brazos, mi hombro, el cuello, la boca, los ojos y las orejas, alguna rodilla. Mi cuerpo está en anarquía y puede hacer de éste teclado lo que quiera, abdico a ésta silla y a éste pedazo de carne y sangre que mientas viva va a constituirse en mi límite.
Lo dejo andar y él es el que te llama, el que sigue boqueando desesperado y manoteando en el aire donde antes vivía tu piel. Es él que el que está cavando en este momento en la blancura de esta hoja, como buscando atravesar esta tierra y deseando encontrarte en el centro, o siquiera un fuego que lo calcine en un beso, una mirada, o un cachetazo. Es rabiosa la forma en que tiembla cada vez que te escribe, como si tu nombre fuera un conjuro para invocarte desde algún sueño donde existan ninfas y enredaderas trepadas a estatuas gigantes... y ahora se va, se pierde como siempre en ese desierto lleno de cosas, murmurándote con cada vena y cada calle llena de noches y arcadas de agua.